seis badaladas

Despertou pouco atordoado com as seis badaladas pontuais da igreja ao lado. Levantou do sofá, a televisão ainda ligada, e tentou lembrar a que horas havia dormido. Desistiu e caminhou de forma mecânica até o banheiro. A garganta estava seca e a cabeça ainda pesava a mistura de vodka e tequila da solitária noite anterior, e embora se envergonhasse de beber tequila sozinho (ao menos se fosse uma dose on the rocks de um razoável uísque escocês oito anos) por imaginar estar infringindo alguma tradicional regra mexicana, talvez, ontem só pensava mesmo em esquecer. E em tentar esquecer, esqueceu que havia de esquecer, e só conseguia lembrar-se de Luana: tudo naquele apartamento dois quartos-sala-cozinha-banheiro lembrava Luana. Assustou-se com o barulho no corredor - aquela conhecida seqüência de porta do elevador, salto batendo cadenciadamente no piso frio do corredor, chaves balançando, chave entrando meticulosamente na fechadura, fechadura girando, porta abrindo, agora o assustava. Sua ex-noiva pendurou o chaveiro no porta-chaves ao lado da porta e foi logo dizendo pode ficar com as chaves, só vim pegar minhas coisas. E agora quem se assustava era ela, ao olhar de relance a bagunça na mesinha de centro e confundir o sal para as doses de tequila com cocaína. Miguel tratou de tranquilizá-la quanto à falsa constatação, embora sua vontade fosse mesmo virar a mão na cara dessa filha da puta. Sua educação no entanto era maior que seus impulsos: lembrou por um instante da voz estridente de sua mãe, arrepiando-lhe a espinha, mas imediatamente voltou a si, soltou o braço então marcado de Luana e apontou para outro canto da sala com o nariz, resmungando um até nunca mais.